willywankaandtheslaughterfactory:
Look at this strapping young working hunk of manhood.
~ D.H. referring to Igby Slocumb.
willywankaandtheslaughterfactory:
Look at this strapping young working hunk of manhood.
~ D.H. referring to Igby Slocumb.
There are no atheists in foxholes.
—old Christian proverb
The first god I remember was a Santa Claus god, who you only
turned to around Christmas time,
who you tried to butter up, and then got mad at if you didn’t
get what you wanted.
That didn’t make sense. I knew if there was a god, he could see
through us, like we were made
out of cellophane, like he could stare directly into our hearts
the way we look into an aquarium,
like he’d know what was floating around in there, like he might be
the one feeding it.
Then there were those people who used god to threaten you,
saying you better
be careful—god’s watching, like god was a badass hillbilly
sitting in some cloud
with a pair of binoculars, a cotton candy beard, a six pack,
and a shotgun.
Then I saw people who had Jesus’ name on their bumper sticker,
like he was running for president.
And sometimes those people with Jesus on their bumper sticker
would cut you off
on the freeway and give you the finger, which is very different
from lending you a hand.
Then there were people on television, dressed in weird clothes
and scary make-up, swearing
they had the secret to god, like god was a keyhole and their eyeball
was pressed to it, and if I just
gave ‘em some money they’d let me look, and then I could see god
just hanging around in his boxer shorts,
and though I liked the idea of spying on god, I began to wonder
if the world would be a healthier place
if the Romans had just put up with Jesus and let him die of old age.
And then there were the football players, kneeling down in front
of everybody, thanking god,
like he was their best friend, but then they’d jump up and spike
the ball, yell I’m number one,
and I’d be confused, because if you’re number one, then
what number is god?
Then I saw politicians trotting god out on a leash, like a racehorse
they wanted to hop on
and ride to the finish line. But if they lost it would be god’s fault
and god would be the donkey
they’d pin all their problems on, and that was very nice of god:
to be both a race horse and a donkey.
And then there were those who said you better be good on Earth
if you wanna get into heaven,
like heaven was the United States, and Earth was Mexico, and angels
were border patrol. Like when you die
you sit in a parked car on the outskirts of heaven, the engine idling,
your soul in the back seat in one of those kennels
used to carry small dogs on airplanes, as you listen on the radio to all
the people you ever wronged testify against you.
And then there was the church which was like this cafeteria, where
they served god to you on these very
un-godlike plates, but I wanted my god pure, and not watered down
by human beings, so I just had one of those
catastrophe gods— you know, the one you only turned to in an emergency,
like god’s the national guard you call in
to clean up the earthquake of your life. So I got drunk one night,
drove home, passed out behind the wheel,
woke up, going sixty straight at a brick wall, slammed the brakes, heart
banging like a wrecking ball in my chest,
staring at death’s face in the bricks, close enough to see we had
the same cheekbones.
Now I have a god who’s like a mechanic who can fix anything,
so when I wanna chew somebody’s head off
like a saltwater taffy, or amputate my DNA, or open my wrists
like windows that have been painted shut,
I just put my soul into a box, like a busted computer, and haul it in.
And he never asks to see my paperwork,
or says my warranty has expired. And I walk out feeling better.
And I don’t care if he doesn’t exist.
как избавиться от ощущения будто у тебя гвоздь в заднице
VERGISS ES NICHT
Es ist kein Tag so streng und heiß,
Des sich der Abend nicht erbarmt,
Und den nicht gütig, lind und leis
Die mütterliche Nacht umarmt.
Auch du, mein Herz, getröste dich,
So heiß dein Sehnen dich bedrängt,
Die Nacht ist nah, die mütterlich
In sanfte Arme dich empfängt.
Es wird ein Bett, es wird ein Schrein
Dem ruhenlosen Wandergast
Von fremder Hand bereitet sein,
Darin du endlich Ruhe hast.
Vergiss es nicht, mein wildes Herz,
Und liebe sehnlich jede Lust
Und liebe auch den bittren Schmerz,
Eh du für immer ruhen musst.
Es ist kein Tag so streng und heiß,
Des sich der Abend nicht erbarmt,
Und den nicht gütig, lind und leis
Die mütterliche Nacht umarmt.
— Hermann Hesse (via karlmagkatzen)
Was soll ich sagen, ich mag dich.
So ganz allgemein. Weil ich mag wie du tanzt und du tanzt ganz allein,
und ich mag wie du dich bewegst, mag wie du redest.
Ich mag wie du gehst und hasse wenn du gehst.
Ich hoffe du verstehst mich.
Dass ich dich mag heißt nur, dass ich nicht weiß, wie man das anders sagt.
Ich bin nicht besonders gut in sowas, ich kann das nicht.
Ich mag dich einfach weil du anders als die Anderen bist.
Es ist nicht das, wonach es aussieht.
Schon aus Prinzip sing ich kein Liebeslied.
Denn dieses Lied ist nicht gut genug und die Geigen klingen schief.
Dieses Lied ist gar kein Liebeslied.
Und ich mag, dass ich über Witze lache, die ich nicht verstanden hab.
Einfach, weil du damit angefangen hast.
Ich könnte 100 Dinge aufzählen, die ich an dir mag,
Und hätte trotzdem noch überhaupt gar nichts gesagt.
Viel zu viele Adjektive und miese Vergleiche.
Ich liebe Liebeslieder, aber ich kann sie nicht schreiben.
Es liegt nicht am Image, liegt nicht an der Frisur,
ich bin nicht Robert Smith und wir sind nicht The Cure.
Es ist nicht das, wonach es aussieht.
Schon aus Prinzip sing ich kein Liebeslied.
Denn dieses Lied ist nicht gut genug und die Geigen klingen schief.
Dieses Lied ist gar kein Liebeslied.
So sitz ich hier, mit Stift und Papier. Alleine. Nichts funktioniert.
Was ich schreibe ist scheiße. Banaler, austauschbarer Müll.
Morrissey hat schon alles gesagt was ich sagen will.
Und er redet Englisch und kennt dich nicht mal.
Und ist 52 Jahre, schlußendlich egal.
Weil eigentlich, auch wenn es peinlich ist,
wollte ich nur ein Liebeslied schreiben für dich.
Es ist nicht das, wonach es aussieht.
Schon aus Prinzip sing ich kein Liebeslied.
Denn dieses Lied ist nicht gut genug und die Geigen klingen schief.
Dieses Lied ist gar kein Liebeslied.
Du kannst mir glauben, sowas wollt ich nie.
Aber irgendwie ist das ein Liebeslied.
Dieses Lied ist zwar nicht gut genug und die Geigen klingen schief.
Doch es ist und bleibt ein Liebeslied.
Подави желание разговаривать, писать к людям. Не жди ничего и стань сильней уже наконец. Давай, люби уже как Алесь, прощай и жертвуй как Гелена, ошибайся как Майка. Прекрати источать этот баттхёрт на каждуом шагу. Стражайся за себя в этот мире как Кастусь.
February. Get ink, shed tears.
Write of it, sob your heart out, sing,
While torrential slush that roars
Burns in the blackness of the spring.
Go hire a buggy. For six grivnas,
Race through the noice of bells and wheels
To where the ink and all you grieving
Are muffled when the rainshower falls.
To where, like pears burnt black as charcoal,
A myriad rooks, plucked from the trees,
Fall down into the puddles, hurl
Dry sadness deep into the eyes.
Below, the wet black earth shows through,
With sudden cries the wind is pitted,
The more haphazard, the more true
The poetry that sobs its heart out.
1912. By Boris Pasternak.
Translated by Alex Miller.
Ich weiger mich das hinzunehm, alle stehn nur da.
Dabei passier’n so viele schlimme Dinge jeden Tag
Unzumutbarkeiten wie die neuen Folgen Scrubs,
generell Mario Barth, doch die Leute wollen das.
Mittlerweile kommt zum dritten Mal das selbe Lied.
Das ist keine Musik, dass sind die Black Eyed Peas.
Wir müssen rausgehen, hier darf man nicht mehr rauchen an der Bar.
Die Welt geht vor die Hunde, Mädchen, traurig aber wahr.
Wenn du mich küsst schreibt Noel wieder Songs für Liam!
Wenn du mich küsst!
Wenn du mich küsst kommen unsere Freunde zurück aus Berlin!
Wenn du mich küsst!
Und wenn du mich küsst, dann ist die Welt ein bisschen weniger scheiße!
Wenn du mich küsst!
Wenn du mich küsst bleibst du hier oder gehen wir beide!
Wenn du mich küsst!
Hättest du mich mal ein bisschen früher geküsst,
dann wäre AIDS jetzt besiegt und die 90tees nicht zurück.
Uns beide hätte man nicht in der S-Bahn kontrolliert
und Josh Homme hätte nie die Arctic Monkeys produziert.
Vieles wäre nie passiert, Dinge, die vermeidbar sind.
Dann gäb es keinen einzigen romantischen Till Schweiger Film.
Daran kann man nichts ändern, dass war alles gestern,
aber du hast jetzt die Chance unsere Zukunft zu verbessern.
Wenn du mich küsst schreibt Noel wieder Songs für Liam!
Wenn du mich küsst!
Wenn du mich küsst kommen unsere Freunde zurück aus Berlin!
Wenn du mich küsst!
Und wenn du mich küsst, dann ist die Welt ein bisschen weniger scheiße!
You did not see mine, on the first night we met.
You were occupied, putting your hand
Through my window, not feeling the pain,
Bleeding your wrist on invisible shards
As you opened the frame just a crack for some air,
Letting autumn leaves in from the fingers of trees.
At some point, we made…
(Source: versedaily.org)
смотришь на себя в зеркало: а что тебе еще остается делать? почему я не из тех, кто пьет по утрам зеленый чай, а потом уезжает каким-то волшебным образом в тоскану и красиво благородно старится в объятиях большеносого итальянца? что тут сказать? я русская и я до свиданья, какая непонятная для итальянца, бельгийца, британца.
